Стишок

Порой мне просто хочется, чтобы мне ничего не хотелось.

Я странный человек, но я в это совершенно не верю.

Зла во мне полно. Не какой-то напускной фарс - чистый анализ.

Тем не менее, из доброго только слова, а они очень часто нисколько не значат.

Речь вообще не о стихах, да и не о моём образе.

Признаюсь честно, его никогда и не было. Да, на виду все комплексы.

Мне просто тяжело понять, что я толком то сделал и сделаю.

Ну правда: я как будто для всех бесполезен был.

Мне не сказать, чтобы плохо, да и я из хорошей семьи,

Меня любили, не били, я вырос в заботе без склок и нужды.

Тем не менее что-то сомкнулось в мозгах и теперь я пишу эти тризны,

И вся моя жизнь умещается в строки, лишённые правильной рифмы.

От творчества стал я затворником, может эскапистом, но другим со мной сложно.

Да, есть девушка и друзья, но вечный выбор, что же мне дорого больше,

И как мне выбрать книги, если который год пишусь, а результата никакого.

Мне б хоть комментарии под книгами, не нужны миллионы.

Но я выбираю. Выбираю творчество который раз, и от этого странный.

Есть, конечно, те, кто восхищается "Вау, ты такой уникальный".

Но как думаете: в итоге читают?

Нет. Никогда не читают.

А что делать то с жизнью?

Не знаю.