Мне «поэт» объявил войну!

Всем привет!

Я — человек простой. Кто ждёт от меня творчества, тот его обязательно получит

Мне «поэт» объявил войну,

Но не в силах поймать волну:

Всё сидит, задыхаясь, в поту,

Ловит рифму — не ту, да не ту!

На бумаге выводит верлибр,

Рифма — грязь, не его калибр. 

Белый стих или, может, синквейн?

Но ведь Женька не Курт Кобейн...

Он в подвал заползает, как тень,

Там, где «Слон под дождём» каждый день

Ожидает шедевры творцов,

Ведь родится здесь столько хитов... 

Зачитает про боль и про секс,

Бесконечно вшивая контекст

Про скитанья в спасительной тьме,

И про гениев в полном дерьме…

Всё бормочет про вечный разлом,

Про свободу и внутренний гром,

А потом, как обычный воришка,

У родителей выкрадет сижки…

И бутылку утащит тайком —

«Для стиха», разумеется, в дом.

Мол, без виски не пишется строк,

Не приходит космический ток…

Из глухого подъезда поэт

Вылезает на утренний свет.

Наш непризнанный гений пера,

Что верлибры строчил до утра…

То про мальчиков шепчет в стихах,

То про гендерный бунт и размах,

Про запретный, возвышенный пыл —

Будто Гинзберг в подвале ожил…

Но при встрече бледнеет, как мел:

Кто-то глянул — он сразу вспотел.

Только шорох — и Женька, как тень,

Уползает обратно в свой день…

Он со страха построил «реду́т» —

Чёрный список растёт там и тут.

Критик, друг, однокурсник, сосед —

Все летят в его личный запрет…

Так и прячется бедный Евген,

Наш старательный гений проблем:

Сухоцветы, подвал, интернет —

Его дикий непризнанный бред…

И воюет он «грозно» со мной

Из подвала, из норки сырой.

Гений, битник, поэт и бунтарь…

Сигареты и папин вискарь!