Хроники выживания: Почему мой кот предал меня ради пакетов.

Всем привет!  

Все началось с того, что я прочитала рассказ  

Там родилось обсуждение  

спойлер (показать)

Там у меня органайзер - как вибратор и ручка как хлыст.
Есть еще пипидастр и пакет с пакетами, теперь будет Плесень,
Господи новая идея для рассказа....

И вот итог  

Давайте признаем: быт — это война. И иногда мне кажется, что мой дом решил меня уничтожить.

Техника бунтует, вещи размножаются делением, кот смотрит на меня как на обслуживающий персонал. Я поняла: если я не начну это записывать, я сойду с ума. Или дом победит.

 «Бытовой триллер». Это не выдумка. Это хроники моей квартиры, где каждый предмет имеет характер, а пакеты из «Пятёрочки» обладают собственной волей.

Будет страшно, смешно и очень жизненно. Присоединяйтесь, если вы тоже выживаете.

А началось всё с них...  

  Сезон 1. Серия 1. Пакеты. Они возвращаются

Всё началось незаметно. Как и положено любой приличной катастрофе. Сначала никто не придаёт значения мелочам, пока земля не разверзлась прямо под линолеумом.

Они просто лежали под раковиной. Лежали тихо, смирно, прикидывались ветошью. Я приносила их из магазина — «маечку», этот дурацкий пакет с логотипом, который рвётся, если на него чихнуть. Я складывала их аккуратно, треугольничком, думала: «Вынесу потом». Не вынесла. Муж сказал: «Зачем? Вдруг пригодится». Пригодились. Для моего кошмара.

Они ждали.

Первый звонок был, когда я полезла за кастрюлей. Из шкафчика на меня вывалился целый сугроб жёлтых, синих, белых трупов. Я затолкала их обратно ногой, придавила крышкой от сковородки. Подумала: «Надо бы рассортировать». Глупая. Как будто их можно рассортировать. Они как тараканы — только хуже. Тараканы хоть бегать умеют, а эти — они везде.

Через неделю они перестали помещаться под раковиной. Я переселила их на антресоль. Пакеты молчали, но я чувствовала их взгляды. Там, наверху, в темноте, они шевелились. Шуршали по ночам. Сначала я думала — мыши. Какие мыши, дура! Это были они. Переползали. Изучали местность. Планировали захват.

Сейчас я не могу открыть ни одного ящика. Оттуда лезут мятые, жирные, шелестящие щупальца. Из кухонного гарнитура, из прихожей, из-под кровати. Пакеты под кроватью — это отдельный вид ужаса. Они там копятся годами. Ты забываешь про них, а они помнят про тебя. Лежат, как мины замедленного действия, и ждут часа икс.

Хозяйка на кухне захвачена. Я больше не варю суп — я отбиваюсь. Я пробираюсь к плите через завалы, которые сами себя размножают. Учёные молчат, но я знаю: у пакетов есть половая жизнь и цикл размножения, как у тараканов, только страшнее. Тараканы — это просто живность. А пакет — он синтетический. Он бессмертный. Ты рвёшь его — он становится двумя пакетами. Ты комкаешь его — он распрямляется ночью и лезет тебе в лицо.

Я просыпаюсь и чувствую на щеке это прикосновение — лёгкое, полиэтиленовое, липкое. Они уже дышат со мной одним воздухом.

И только одному существу в этом доме плевать на мой кошмар. Только одно существо чувствует себя здесь королём.

Кот. Дуська. 

Ему рай. Он сидит посреди кухни, развалившись на ворохе маечек, и смотрит на меня снисходительно, как английский лорд на прислугу. Пакеты для него — не враги, а игрушки. Он их обожает. Он шуршит ими по ночам, и это шуршание эхом разносится по пустой квартире.

Я кричу: «Васька, слезь!» А он даже ухом не ведёт. Он знает, кто тут настоящий хозяин. Пакеты дали ему власть. Они его армия, его подушки, его гарем. Он шуршит и кайфует, пока я тону в полиэтиленовом море. Предатель.

Вчера я не выдержала. Я схватила огромный чёрный мешок и стала запихивать в него всё. Я пихала, давила коленями, прыгала на нём. И тут этот гад — Васька — прыгнул мне на спину, вцепился в мешок когтями, проделал дырку, и оттуда, как из прорванной плотины, полезли они.

Я заперлась в ванной и сидела там час, слушая, как за дверью шуршит и шуршит. Кот сидел под дверью с той стороны и орал дурниной. Требовал, чтобы его впустили. К пакетам.

Я сдаюсь. Они выиграли.

Если вы зайдёте ко мне завтра, вы не увидите ни стульев, ни стола. Вы увидите море. Бескрайнее, тихое, шелестящее море пакетов. Где-то на горизонте, на самом высоком сугробе, будет сидеть Васька. Он будет смотреть на закат, обёрнутый в маечку, и улыбаться.

А где-то на дне этого моря, под толщей полиэтилена, буду лежать я. Тихая. Смирившаяся. И, кажется, даже довольная. Потому что тепло. И шуршит. И не надо больше убираться.

Ш-ш-ш-ш-ш.  

Продолжение следует...

В следующей серии: Пылесос Валера. Узнаете, что бывает, когда робот-пылесос решает, что он генерал, а не уборщик.

 Вопрос к залу: А у вас есть «особенный» пакет, который вы храните уже лет 5 «на всякий случай»? Признавайтесь в комментариях, не стесняйтесь. Мы тут все свои.