Умираю от рака. Звезда крадёт меня в мир, где я стану хуже любого демона

**Я вышел из кабинета онколога с тремя месяцами жизни.**  

Запах хлорки и сдавшихся всё ещё стоял в носу. Три месяца. Может четыре, если химия. Я не плакал. Не кричал. Просто закурил сигарету, которую бросил три года назад, и полез на крышу торгового центра смотреть на город, который мне больше не нужен.

А потом появилась звезда.  

Слишком яркая для Питера в ноябре. Слишком близкая. Она смотрела. И я посмотрел в ответ.

Мир качнулся.  

Воздух исчез. Кости ломило, кожу жгло, внутренности выворачивало. Я падал не вниз — внутрь. В пустоту. В неё.

А потом меня выплюнуло в снег.  

Чужой лес. Чужое небо. Чужие звёзды. Левая нога — ледяной труп без кроссовка. Я полз, шёл, падал. Считал шаги, чтобы не сойти с ума. Пока не услышал копыта.

Они нашли меня.  

Люди в шкурах, с факелами, на лошадях. Один всадник увидел меня первым. Глаза расширились. Потом — темнота.

Восемьсот лет назад другой человек открыл Врата, думая, что спасает мир.  

Он стал Морхасом. Пожирателем Пустоты. Тем, кто ждёт в темноте и всё ещё шепчет: «Я хотел как лучше».

Я не Моран.  

Но внутри меня просыпается то же самое. Голод. Не метафора. Дверь. За ней — пустота, которая уже сыта.

**Иногда смерть — это не конец.**  

Иногда смерть — входной билет.  

А за дверью — новая игра.

Это пролог + начало первой главы.  

Герой не светлый попаданец. Он несёт с собой кое-что похуже любой магии.  

Зацепило до мурашек? Пиши в комментариях «продолжай» — создам произведение и начну выкладывать по-настоящему.