Как я становилась писателем

Вообще-то я всегда им была. Вот только все остальные этого не знали. Но кое-кто сделал, чтобы узнали. Поступила я на филологию, и один из предметов у нас вел поэт, самый настоящий. То есть, изначально он был преподом и куратором группы, но стихи писал, их охотно печатали в периодике, и даже вроде бы тогда уже у него в анамнезе было три сборника.
А еще у нас в универе была малотиражка. Своя, собственная. Которая Витю нашего печатала. И его студентов по представлению тоже. Стих я тот сейчас фиг найду, но почитал его куратор и в малотиражку отдал.
Приносят газету, в ней мое стихо, красота! Но... чем дальше читаю, тем больше понимаю, что стихотворение не мое. Моего там только название осталось! А Витя переделал все, как ему нравилось, и свой вариант под моим именем опубликовал.
Так лучше бы вообще не печатал!
Я издала мысленный вой раненого слона и порысила в соседний корпус, где была редакция. Длиннющую общагу пролетела за минуту, в корпусе на третий этаж взлетела. В общем, редактора от хорошей трепки и мордобоя избавило только то, что его не было на месте. Побегала я мимо запертой двери с полчаса и забила. Но обидно до сих пор. Не мои это было стихи!