Как я ушла в творческий запой (без алкоголя, но с депрессивным привкусом).

Знаете, я всегда смотрела на людей с «выгоранием» как на мифических существ. Ну, как можно хотеть писать и не писать? Ты либо строчишь стихи, как пулемет, либо переключаешься на песни, если проза встала колом. Казалось бы, безотходное производство!

Но дня четыре назад система дала сбой. Я столкнулась с Ним. С настоящим, жирным, неповоротливым Неписуном.

Это когда ты садишься за рассказ, у тебя есть бодрое начало, а дальше… пустыня. Перекати-поле. Тишина. Окей, думаю я, не идет рассказ — напишу песню! Ага, сейчас. Гитара смотрит на меня с укором, а я на неё — с желанием сдать в ломбард, лишь бы не мучиться.

Я перепробовала всё по классике:

1) Еда. Поела. Стала просто сытым человеком, который всё еще не может писать.

2) Музыка. Послушала. Теперь у меня в голове играет чужой хит, а мой собственный «шедевр» всё еще в коме.

3) Радикальные меры. Я даже уехала из деревни! Думала: «Ну, районный воздух, суета, кофейни — сейчас как попрёт!» . Спойлер: лежу на кровати и  смотрю в стену. Гаваньский климат был не виноват, виновата моя внутренняя батарейка, которая решила, что она теперь — кирпич.

Сижу вот на попе ровно и думаю: а как вы вообще выживаете в такие моменты? Есть ли какой-то секретный подорожник, который можно приложить к творческой чакре, чтобы она перестала ныть и начала выдавать хотя бы средненькие эпитеты?

Поделитесь методами, а то я скоро начну сочинять состав освежителя воздуха в туалете от безысходности.