Скрытый талант. Поэзия

Взять на заметку: пора уже научиться составлять нормальные интересные вступления, а то чот ваще...

***

Сложно не отметить тот факт, что я не только силён на прозаическом (наверное, можно это так назвать...) поприще, но и горазд выдать что-нибудь эдакое — поэтическое!

Впрочем, моя врождённая скромность принуждает меня слегка сбавить обороты и признать — "эдаким поэтическим" назвать мои творения можно лишь с натяжкой. Скорее так, баловство, рифмоплётстсво... Сквозит пренебрежением? Отнюдь — исключительно сухой факт! Свой поэтический навык необходимо целенаправленно взращивать; без этого называться поэтом — только лишь на основании умения срифмовать два-три слова между собой — попросту комично. 

Вполне вероятно, что пытливый читатель уже задался вопросом — абсолютно справедливым вопросом: ежели я не считаю себя поэтом, а свои творения, соответственно, поэзией, то к чему вообще тогда весь этот сыр-бор??? Ответ прост — даже среди обилия посредственных писулек (пускай и рифмованных) всегда найдутся крупицы того, за что испытываешь гордость. Испытываю гордость. 

*... Эх, как сказал-то...*

Так вот, один из таких поводов для гордости я и спешу выставить на всеобщее обозрение. И даже — даже! — с краткой предысторией!

На самом деле, предыстория действительно краткая и составляет буквально пару строк: это был лихой 2015; в один из моментов в моей жизни всё стало критично плохо, что, в свою очередь, незамедлительно сказалось на здоровье, да так, что я натурально был готов поми[РОСКОМНАДЗОР]ть. Без паники, без истерик и соплей — просто осознал сам факт того, что это может случиться со мной в любой момент и принял его. 

Могло случиться — но меня ж так просто не зашибёшь! Худо-бедно кризис прошёл — а стишок зато остался.

Собственно, вот он:

"Ночь... Только ручка и блокнот.
И мысли в голове тугие
Об этом мире, что вокруг,
Прекрасном и ярчайшем мире!

Том мире, что нам подарил
Свои красоты и богатства;
Где молодой и полный сил
Не должен старости бояться!

Тот мир, который словно мать,
Заботой, лаской преисполнен,
Что позволял себя обнять,
Хоть мы о нём и редко помним...

Он рядом с нами был всегда,
Не отпуская нашё руку,
И вёл с собой через года
До самой смерти. До разлуки"

Забавно, что сохранилась даже дата написания — 11 февраля 2015 года. И при этом, я хорошо помню время — 2 часа ночи: запомнил, потому что проснулся в очередном приступе и думал, что всё, того... Но тут весьма кстати под рукой оказались блокнот и ручка

В завершение хочу сказать, что я не только мастер никак не придумать вступление (несмотря на все свои таланты, хех), но и спец запороть концовку, поэтому...

Всё!