День поэзии как-никак

Тихий шепот в сердце напевный,

Ветер вешний гудит в голове.

Мог бы быть я поэтом, наверно,

Только, если верить молве,

Никудышный поэт я, никчёмный.

Чту Есенина дерзкий я слог,

Говорят, что от этого темный.

Не поэзия это - подлог.

Что не надо рвать душу в клочья

Сердца горечь, восторг изливать,

Нужно бережно днём и ночью,

Слоги в стопе до боли считать.

Что поэзия не вдохновенье

Не божественный дар, жгущий грудь.

А поэзия это стремленье

Чувства в правильный ритм запихнуть.

И плевать, что душа напевает,

И дождь с ветром, что шепчут тебе,

Не поэт ты, такое бывает,

Пусто в буйной твоей голове.

Должен слог быть обстроган, отточен

Позолотой покрыт вензелей.

"Что ты пишешь там, между строчек?

Безобразно писать так не смей!"

Лучше буду поэтом скверным

Но не буду той верить молве,

Что неровный ритм мой напевный,

Годен лишь в озорном шутовстве.