Короче, я просто потерялся немного. Открываю заметки — и ничего. Вообще. Как

 будто раньше писал какой-то другой человек, а я сейчас просто смотрю на это и не понимаю, как оно работало.

Не то чтобы идей нет — они есть, но мимо. Не цепляют, не заводят. Заставлять себя писать не хочется, потому что получается какая-то мёртвая хрень.

Я никуда не делся, если что. Просто пережидаю это состояние и пытаюсь понять, как снова начать чувствовать, а не просто выдавливать из себя несвязную и неживую фигню.
Вот так сейчас поживают мои внутренние музы.

Я сел писать — привычный жест,
но пусто в голове опять.
Как будто выключили свет
и не хотят его включать.

Лист смотрит молча на меня,
как будто знает наперёд:
во мне ни искры, ни огня —
и ни одной живой персон.

Я помню: было всё легко,
и мысли шли, как наугад.
Теперь всё будто далеко
и не вернётся всё назад.

Но в этой странной тишине,
где всё застыло и молчит,
что-то копится во мне —
и, может, скоро прозвучит.