Для любителей ИИ — шницы.

Бумажный лист когда-то ждал,

Пока его коснётся дрожь пера.

Теперь — промпт, клик — "шедевр" уж воссиял,

А в сердце — пустота и стыд с утра.

Вы пишете? Иль кто-то там внутри

Слова ворочает за вас?

И в ваших строчках как ни посмотри

Нет той строки, что в душу бьёт, не в глаз?

Искусство — это мука, пот и грязь,

Бессонница, сомненье, черновик.

А вы — нажал на кнопку — родилась

Очередная плоть без духа, без улик.

Вы ремеслом зовёте свой обман,

А ремесло — когда рука и глаз,

Когда слова из сердца, не из ран,

Когда за текст — ответ, не на показ.

Но ваш удел — бездушный, ровный стиль,

Который не заденет, не пробьёт.

Ваши слова как море в полный штиль,

Ваше "искусство " сразу пропадёт.

Писательство — не клавиши давить,

Не ждать, покуда промпт вам выдаст результат.

Писательство — из глины суть лепить,

Не уходить, пока не будешь рад.

Вы — не огонь, не камень, не творец,

Не плоть, не пульс, не муза, не рука.

Вы — ремесло, что встало у станка, вы — лжец,

И промпт — лишь творчество слегка...