У неумелого руки не болят.

Я б с удовольствием, ей-богу, потрудился,

Да только вот беда — не знаю как.

Я ведь такой хороший уродился,

Я ведь вам не какой-нибудь дурак!

Я б с радостью, и с огоньком, и со стараньем,

Да только где же взять уменья мне?

Вы дайте мне инструкцию с названьем,

Тогда я поработаю вдвойне.

Я не умею, я не знаю, я не в теме,

Я не хочу, не научили, не успею,

Хотя тружусь на этом месте, как в системе,

Но результата нет — об этом не жалею.

Вот если б кто-то показал мне, объяснил,

И расписал всё по шагам, как дважды два,

Тогда б я горы своротил, не ныл,

А так — увы, пустая голова.

Но стоит лишь начальнику уйти,

Как у меня вдруг просыпается сноровка.

Я знаю как работу обойти,

И делаю всё лишь бы как, без толка.

И у меня ведь руки не болят,

Спина не гнётся, мозг не напрягается.

Зато глаза от соцсетей горят,

А совесть тихо, мирно улыбается.

"Я б сделал, если б знал, конечно же я б смог, —

Оправдываться буду до упада. —

Меня никто не научил, не приволок,

Теперь не требуйте с меня, не надо".

И ходит он, вздыхает тяжко,

И каждый день твердит одно и то же:

"Вот были бы уменья у меня — я б бедняжка,

Работал хорошо, работать плохо мне негоже!"

А руки свежие, без мозолей, в порядке,

Здоровье крепкое — хоть в бой, хоть на парад.

А сам он сетует: "Нет сил, работаю как в лихорадке", —

Но это только ловкий, хитрый маскарад.

У неумелого всегда есть оправданье,

Любая работа — не его удел.

А кто умеет — тот всем в назидание 

Работает за пятерых — и цел.

Но это так, к слову, не про нас,

А про гипотетических лентяев.

У нас, конечно, каждый — высший класс,

Но тема эта, видно, всех касается.

P.S.  Когда то давно писал для заводской газеты.