В данный момент

К одиночеству, говорят, привыкают.

Я уже четвёртый год пытаюсь — и всё мимо.

Белые ночи.

01:01.

Я не верю в нумерологию, но слишком часто ловлю эти цифры взглядом.

Будто кто-то настойчиво подсовывает их мне — как знак, как шутку, как напоминание.

Сижу в кресле, телефон в руке.

И те же мысли.

Каждый день. Четыре года подряд.

Я копался в себе до дна.

Ходил к лучшим психологам столицы.

Пытался лечиться, вытравить это, как болезнь.

И, наверное, что-то получилось.

Боль уже не режет так остро.

Иммунитет окреп.

Но сама болезнь… не ушла.

Не знаю.

Правда не знаю — я привык

или просто научился жить с этим.

Сейчас, в этот момент, я хочу только одного —

набрать её номер.

Услышать её “алло”.

И сразу сбросить.

Мне бы хватило.

Честно, хватило бы.

Но я не нажимаю.

Потому что знаю — могу снова подсесть.

Снова вернуться туда, откуда так долго выбирался.

И ещё больше боюсь другого —

что реальность окажется хуже, чем память.

Что её голос будет чужим.

Или равнодушным.

Или… слишком обычным.

И тогда всё, что я держал внутри четыре года,

рассыплется окончательно.

И я останусь ни с чем.

Поэтому я просто сижу.

Смотрю в окно на город, укрытый белой ночью,

где всё будто замерло между вчера и завтра.

И тихо, почти шёпотом, говорю в пустоту:

— Эй… судьба.

Если ты вообще есть —

сведи нас случайно.