Слепота своей писанины

Второй день подряд мучаю один рассказ. Читаю —он мне не нравится, но что не так,  непонятно. Решила сделать его более поэтичным. Нет идей. Сплошные была, было, это, то, того, этого. 

И самое смешное, что когда чужие тексты читаешь, то всё как на ладони  видно: что можно поправить,  и идеи лезут. А открываешь своё писательство и как будто слепнешь, глохнешь и глупеешь. 

Отправляю текст в нейронки, всё нейронки говорит разное. Одна хвалит фразу за глубину, другая эту фразу считает штампом. 

А знаете кто виноват? Это всё Набоков виноват! Заставляет ненавидеть всю мою писанину!