Путы грядущего

Как часто я ловлю себя на том, что мой разум, словно загнанная в клетку птица, мечется в лабиринтах грядущих забот. Мы привыкли расплачиваться за ещё не наступившие беды звонкой монетой сегодняшнего покоя, и эта сделка всегда оказывается бездарно проигрышной. Тревога рисует передо мной пугающие картины возможных неудач, но разве её лихорадочный шёпот способен изменить хоть одну нить завтрашнего полотна? Нет, тысячу раз нет... печаль грядущих дней не смягчает их тяжести, подобно тому как страх перед бурей не способен утихомирить ветер. Мы тратим драгоценные часы на воображаемые битвы, выматываем душу в сражениях, которых, быть может, никогда не случится. А время, этот молчаливый ростовщик, не возвращает нам взятых взаймы мгновений. И вот уже вечер находит меня разбитым и опустошённым не из-за реальных бед, а из-за теней, что я сам же и накликал.

Позвольте же рассказать одну старую притчу.

   Шёл однажды путник по цветущему лугу и нёс на плечах тяжёлый мешок, полный колючих камней. Встретил его мудрец и спросил: 

- Зачем ты тащишь эту ношу, когда вокруг столько красоты?

 Путник вздохнул: - Это камни завтрашних забот. Боюсь, что на пути мне встретятся кручи, и тогда они пригодятся, чтобы выложить ступени. 

Мудрец покачал головой: - Но сегодняшняя тропа ровна и мягка, а завтрашняя круча, может, и вовсе окажется миражом. Отпусти камни, они лишь ранят твои плечи и не дают любоваться цветами. 

Путник не послушался и побрёл дальше. К вечеру он выбился из сил, споткнулся о собственную ношу и упал лицом в придорожную пыль. А луговые травы так и остались не замеченными, и вечерняя заря пропала впустую.

 Вот так и мы: боимся выпустить из рук то, чего ещё нет, и теряем то, что уже есть... единственное настоящее, которое нам никогда не вернуть. Может, хватит воровать у самого себя сегодняшний свет ради призрачной тьмы?