Любимая...

Любимая...

Спросишь, ты, заяц, ну как, мол, дела?
Ровно, малыш, все. Я жив. Как всегда.
Я не спрошу тебя, как ты жила.
Знаю - жива. Значит, жизнь - не беда.

Все эти брызги( включив этот вирус)
просто истории. Там - в инстаграмме.
Мальчик, наверное умненький... Вырос.
Знаешь... есть фото - в такой себе раме.

Сам ее сделал. Не плотник, нисколько.
И не писатель. Ну, что ж, не сложилось...
Я - без Хоттабыча умерший Волька.
Я не спрошу - ну, а как тебе жилось?

Что в них - вопросах. Голимая слякоть.
Ветер. Пожары. Все в масках, наивные.
Я не забыл. И не смей себе плакать.
Падает рубль? И падает гривна.

Это не важно. Со мной - как и было.
Так же. Живу я. Люблю я. И помню.
Руки ... в порядке. А сердце... зажило.
Солнце, под вечер, в лучах своих тонет.

Как-нибудь, знаешь... А как - мне не важно.
Важно, что жив я - с твоим, во мне, именем.
Каждый умрет. Только я-то - не каждый...
Солнечных лучиков в окна, любимая...