Что насчёт праха в доме?

Недавно я узнал, а точнее, осознал, что некоторые люди хранят прах близких у себя дома. Вот так вот просто — вазочка на полочке. С прахом. С некогда живым человеком. 

С моей точки зрения — это полнейшее безумие. И меня не убедят отговорки, типа "хочу чувствовать рядом присутствие своего деда". Я считаю, мертвым место в земле, но никак не дома, на полочке. И если человек умер, с этим нужно смириться, а не смотреть каждый день на расписанную яркими цветами урну с прахом и плакать. 

Вдохновившись этой темой, я написал коротенький безымянный рассказ. Он не так категоричен, как моё мнение, но всё же, вот он:

    Миша жил в небольшой вазочке, на полке книжного шкафа. Иногда его переставляли на обеденный стол, чтобы им полюбовались его жена и сын, иногда его ставили на подоконник, чтобы он посмотрел, что творится на улице.

    Миша никогда не жаловался на своё положение. Иногда он оставался дома один — жена с сыном уходили по делам, но когда возвращались, всегда первым делом подходили к нему. Слёзы тонкими-тонкими струйками одновременно текли по их щекам, а Миша не понимал, почему. Он же здесь, с ними. 

    И вот однажды они снова ушли. И как обычно, как он это делал сто, а может и больше, раз, Миша принялся ждать. Он ждал день, два... Неделю... Месяц... 

    И наконец они вернулись. 

    Слёзы водопадом стекали по щекам мальчика. В руках он нёс ещё одну фарфоровую вазочку.