Сидела женщина, скучала

Я всегда любила эмоции как процесс. Эмоции, которые сама в себе хочу вызвать, конечно. Иногда готова и идиоткой себя выставить, и дважды идиоткой себя выставить, - ради того, чтобы почувствовать кипение внутренней жизни. Так вот сделаешь какую-нибудь ерунду странную, которую ну очень вот хотелось сделать, и сидишь себе радуешься. Чувствуешь, как плескаются гормончики в крови, и размышляешь, а чего именно чувствуешь-то?

А если бы не сделала, то... не то, чтобы жалела, конечно. Просто оно вот надо было. Такое эмоциональное шило в жопе просыпается. Это чаще всего какие-то мелочи - подойти к случайной незнакомке просто для того, чтобы сказать комплимент, например, или в рандомный момент подпрыгнуть во время прогулки по парку, чтобы дотронуться до красивого листочка и ощутить его мягкость. Это я не сильно странное сейчас вспомнила. 

Но почему-то именно такие спонтанности дают мне совершенно особое ощущение собственной живости. Будто в стремительно несущемся потоке времени я вдруг замечаю песок под ногами и могу прикоснуться к нему стопой, зафиксироваться якорем в этой точке и, оттолкнувшись, полететь дальше вперёд по прежнему маршруту. И на какое-то время пятка запомнит это прикосновение и будет напоминать мне: "Я жива. Я - всё ещё я. Я свободна".