В этом месте я всегда плáчу

Что мы всё — деньги, деньги. Скучно. Есть на свете вещи куда интересней, ярче, которые любят почти что все. Салют. Фейерверк. Зрелище, при котором на время забываешь даже про хлеб.

...конец вечеринки оказался для Лёшки наполненным незабываемыми и до слёз радостными чувствами. С плавучей платформы, на которой несколько часов назад куролесил, спасая сорок красавиц, Писающий мальчик, в воздух полетели едва уловимые глазом огненные стрелы. На высоте они превращались в маленькие точки, на мгновение замирали в черном бархате ночи и с треском разрывались, рассыпая по небосклону многоцветные огни.  

            Алексей вспомнил, как на точильном станке правил ножи его дед, а он, мальчишка, заворожено смотрел на летящие искры и не мог оторвать от них глаз.

         «Давай клешню свою, шкет, не бойся. Они холодные, — говорил дед и в доказательство подставлял под пламенный пучок свою широкую ладонь. — Покалыват маненько».  

         И Лёшке казалось, что невидимый небесный мастер раз за разом подносил к скрытому от людских взоров точильному колесу волшебный клинок и высекал из него огненные брызги.

         «Ура! Ура-а!!!» — кричали на яхте.

         — Ура, — размазывая слёзы по щекам, шептал продюсер Алексей Грот.