#149. Лепестки по скулам

Я привык смотреть закаты — не рассветы…

Со своим приятелем — кошмаром —

Просыпаюсь, ведь мой разум как планета:

Крутится и вертится, мир красный.

Я отвык от постоянных — безответных

Поводов не спать и — как ни жаль,

Но снова повторяюсь и, наверное,

Кроме как не спать и не занять

Себя, но так привычно уже видеть

В зеркале трагичные цветы:

Опять теряют, словно смысл — мои книги,

Красные на скулах лепестки.

Они стекают, каплями привычно

Окропляют бледные ладони,

И неважно мне, какие были мысли,

Были ли слышны тьме мои стоны.

Словно в лентах чёрных на окне

Сижу, пытаюсь попрощаться.

Ночь уходит, время суток на стекле

Превращается в насмешку над неспящим.

Я просто в темноте той прошептал: «за что?»

И просто забывал на то ответ…

И вроде как зашит теперь мой рот.

Но хочется спросить сквозь эти ленты:

«Кричали молча люди или нет, но те кричали,

Объективно если, то зачем?»

Лицемерно о шипы я губы протыкаю,

С болью, но лениво им пожав плечом.

Я вижу тебя, друг, но ты — восход,

И напомнил мне ужасную картину:

В отраженье капали как слёзы

Красные, как ты, цветов обиды.