Реалист

Кто-то терзает струну днём и ночью,
Мнит себя избранным, преданным свету.
Ищет за гранью, родившись поэтом,
Жизнь отрицая реальную прочно.

Только, увы, я не призрачный лирик,
Что вдохновение в грусти черпает,
Мыслями с блажью извечно витая,
В поисках тщетного смысла в эфире.

Я на земле видел солнце и скверну,
Здесь мои радости, вехи, надежды.
Чувства, что движутся, как было прежде.
С ними я буду меняться… наверное!

Что есть за гранью лихой ноосферы?
Может, ни смысла, ни личности даже?
Время придёт, коль иное укажут,
Ну а пока я здесь счастлив без меры.

Что мне крупицы да боль о таланте?
Кто-то ведь должен крутить ось планеты.
Путь реалистов — не ярок он где-то…
Всё же, прекрасно, что я не романтик!