Пришло время рассказать

Что же, пришло время рассказать зачем я затеяла те посты, что собрали редкостное количество дизлайков, прямо рекорд.

Наверное у каждого человека есть, что-то первое. Какой-то предмет, к примеру. Будь то блокнотик с зарисовками, то первый рисунок, что хранит мама или игрушка первая. Ты знаешь, что эта вещь, какой она не была, всегда будет дома, хоть и на чердаке, но будет. В любое время, в любом возрасте ты можешь вспомнить и обратиться к ней. Но если ты писатель, который с самого раннего возраста пишешь. Коряво, глупо и наивно, но по-детски так мило, любимое, родное. Это та самая вещь, которая выручала, как палочка-выручалочка всегда была рядом. Ты могла обнять её, когда снился страшный сон, когда к доктору ходила. Это было, что-то о тебя, какой-то кусочек.

И вот. Прекрасный солнечный день. Ты в предвкушении, что снова сможешь с этой вещью побыть один на один, обмозговать какой-то разговор или планы на сегодня. Ты гуляешь, твои лёгкие наполняются лёгкими.

Но ты приходишь домой и тебе говорят, что ту вещь выбросили, говоря, что: « она же уже тебе не нужна?». Вторую твою вещь отдают дальней родственнице, которая улетела на Коморские острова. Третью же вещь ты обнаруживаешь на телефоне, где в заметках находишь лишь: « Напишите свою первую заметку». И эта такая боль наступает сразу, с порога. Что ты в клубочек свернувшись, готова рыдать в два ручья. Когда, если игрушка — то не можешь долгое время смотреть на другие, не менее любимые, игрушки. Если блокнот — то не можешь смотреть на другие записи, которые ты делала в тетрадях. Если же заметки— то сразу руки почти опускаются, потому что это часть твоих мыслей. Твоя память.

Представьте, что есть человек, который потерял память. Вот проснулся и ничего не помнит. Но тут его успокаивают говоря, что ты можешь взглянуть на свою память. Смотрит и удивительное дело — вспоминает всё. Тянет руку к ним, но тут занавес скрывает за собой все воспоминания и сразу из головы всё вылетает. И вот теперь надо ему запоминать новые знания и воспоминание, а то — лишь глюк природы.

Те записи для меня были очень как важны, и кто бы знал как по ночам убиваюсь, что не сфотала их, чтобы в альбоме сохранились. Как молюсь, чтобы они вернулись Слезами пытаюсь в памяти восстановить  

И жаль, что нет известного мне айтишника, который бы узнал, куда они делись, в каких общих корзинах теперь эти заметки?

Не знаю зачем пишу, просто мне очень грустно. Не хочу грузить и вас, но держать я в себе тоже уже не могу. Писать в дневник— а смысл? Раз я прекрасно это так и знаю об этом. Конечно не приятно и больно вдвойне, когда твои, по настоящему писательские грустняшки, обесценивают. А вообще там ли я нахожусь, раз на писательской платформе меня посылают авторы куда подальше?