Отвечаю на вопросы и ещё кое-что...

Марика Вайд запустила "майский опросник". Рандомно-спорадически буду отвечать. Так понимаю, новая аудитория появилась — кто-то уходит, кто-то приходит, как обычно. 

Сегодня первые четыре вопроса. 

1) Расскажите, как родился ваш творческий псевдоним? Если пишете под реальным именем, интересно узнать почему выбран добровольный деанон.

Северная Традиция: Елена Станиславова [дочь]. Мое отчество — Станиславовна. 

2) С какого возраста или года заняты литературным творчеством? Каков ваш творческий стаж.

"Занята литературным творчеством"? Забавная постановка вопроса. 

Начала писать нон-фикшн в августе 2020, я уже рассказывала почему — так называемая пандемия, отмена четвёртой поездки в Исландию, сублимация. В 2021  написала первую повесть, которая была не нон-фикшн, чтобы развлечь своих соратников по проектной команде. Она — в переработанном виде — сейчас входит в роман "Квикстеп на мокром асфальте".

3) Что вдохновило писать книги? Послужило судьбоносным толчком.

Выше уже ответила. После окончания так называемой пандемии мир не стал прежним, поэтому продолжила и др сих пор продолжаю писать. Теперь ещё и в основном стихи. Почему-то. 

4) Первый блин комом или… нет? Помните ли свою первую книжную историю? Расскажите о ней кратко.

Не знаю, итогом или нет. Мне лично написанное понравилось. Тем, кому отправила почитать (собственно целевая аудитория, то есть для кого и писала), тоже понравилась повесть. Сказали спасибо, во всяком случае. 

А если про нон-фикшн, это — другое. Это не для "понравилось-не понравилось". Я тогда ещё слегка наивная была. Не осознавала масштабов "фэнтезийного мышления авторов".

•

А теперь другое. Я закрыла поэтический сборник "Хроники ночного приграничья" И открыла новый — "В мае не маяться? "

Но ещё парочку или троечку апрельских виршей опубликую. 

Вот очередной опус.

Дисклеймер:

Особо музыкально образованных и меломанов с профдеформацией, а также тех, кому опусы невросеток поперек горла, прошу в музыкальные озвучки моих стихов не лезть. Идите с миром мимо.

Слышу я: ветер в бушующей ночи гудит.
Северо-западный, с дикими злыми  порывами.
Только не сдует он тяжкие мысли мои,
как бы ни тщился, не вился над тонкими ивами.

Стонут деревья, и птица не вольна взлететь.
Соло фагота небесного воет и воет над крышей.
Видно, занëс дирижёр свою длинную гибкую плеть
над оркестрантом,
и долго не будет затишья.

Я с небесами веду тленный свой монолог.
Кто же услышит меня в том безбрежном просторе?
Зол на людей дирижёр, неоправданно строг.
Может, и нет смысла с судеб вершителем спорить?