Невинные жертвы …

Друзья, совсем скоро важный день в судьбе нашей Родины. День Победы. И все майские посты мы решили посвятить празднику стойкости духа, любви к родной земле и памяти о людях, чьи души стаей белых журавлей летят по небу и подают нам голоса.

Сегодня, вместе с вами, мы хотим прочитать стихотворения классиков о невинных светлых душах, о детях того страшного времени.

Сергей Михалков

Детский ботинок

Занесенный в графу  
С аккуратностью чисто немецкой,  
Он на складе лежал  
Среди обуви взрослой и детской.

Его номер по книге:  
«Три тысячи двести девятый».  
«Обувь детская. Ношена.  
Правый ботинок. С заплатой…»

Кто чинил его? Где?  
В Мелитополе? В Кракове? В Вене?  
Кто носил его? Владек?  
Или русская девочка Женя?..

Как попал он сюда, в этот склад,  
В этот список проклятый,  
Под порядковый номер  
«Три тысячи двести девятый»?

Неужели другой не нашлось  
В целом мире дороги,  
Кроме той, по которой  
Пришли эти детские ноги

В это страшное место,  
Где вешали, жгли и пытали,  
А потом хладнокровно  
Одежду убитых считали?

Здесь на всех языках  
О спасенье пытались молиться:  
Чехи, греки, евреи,  
Французы, австрийцы, бельгийцы.

Здесь впитала земля  
Запах тлена и пролитой крови  
Сотен тысяч людей  
Разных наций и разных сословий…

Час расплаты пришел!  
Палачей и убийц — на колени!  
Суд народов идет  
По кровавым следам преступлений.

Среди сотен улик –  
Этот детский ботинок с заплатой.  
Снятый Гитлером с жертвы  
Три тысячи двести девятой.

Агния Барто

В дни войны

Глаза девчонки семилетней  
Как два померкших огонька.
На детском личике заметней
Большая, тяжкая тоска.  
Она молчит, о чем ни спросишь,  
Пошутишь с ней, — молчит в ответ.  
Как будто ей не семь, не восемь,
А много, много горьких лет.

Самуил Маршак

Мальчик из села Поповки

Среди сугробов и воронок  
В селе, разрушенном дотла,  
Стоит, зажмурившись ребёнок —  
Последний гражданин села.

Испуганный котёнок белый,  
Обломок печки и трубы —  
И это всё, что уцелело  
От прежней жизни и избы.

Стоит белоголовый Петя  
И плачет, как старик без слёз,  
Три года прожил он на свете,  
А что узнал и перенёс!

При нём избу его спалили,  
Угнали маму со двора,  
И в наспех вырытой могиле  
Лежит убитая сестра.

Не выпускай, боец, винтовки,  
Пока не отомстишь врагу  
За кровь, пролитую в Поповке,  
И за ребёнка на снегу.

***

Хотим закончить пост последним четверостишием из стихотворения Эдуарда Асадова «Помните».

«…  
И, шагая за высокой новью,  
Помните о том, что всякий час  
Вечно смотрят с верой и любовью  
Вслед вам те, кто жил во имя вас!»

ЛитКлуб Вредной Лисы