Стишок

От ничего случаются печали,

И с ничего родился сей рассказ,

Я расскажу вам то, что сам не знаю,

Быть может, что-то выйдет в этот раз.

В понурый день,

Быть может то был вторник,

Большая туча плавала во тьме,

Лениво на неё зевали звёзды,

И зёва расползалась по луне.

Окинувшись широким, впалым взором,

Отринувшись от смольной, вязкой тьмы,

Вскатилась туча вверх по небосводу,

И полетела прочь от сонной мзги.

Вокруг всё разверзалось и сверкалось,

Другие тучи ширкали, бранясь,

Вдали ничто в голодну пасть смыкалось,

Но туча всё стремилась и рвалась.

И позади уже эфирные просторы,

И облака не шепчут об уме,

В понурый день,

Быть может то был вторник,

Умчалась туча к солнечной мечте.

Лазурное сияние вселенной

Пурпурилось и рдело в синеве,

Вокруг кружились прелые планеты,

Разбухшие, как почки по весне.

Всё в звёздах тех же,

Только они ярче,

Кометы рассекают туче путь,

Вдали туманности раскручивают краски,

И тьма сочится – хоть не утонуть.

И вот оно.

Безликое светило.

Напаянная светом желтизна.

Рыдает туча.

Туча так счастлива.

Что перед солнцем.

Чёрная.

Она.

Клочки её разносятся в бескрайность,

Во мрак плывутся серые бока,

Но туче ничего уже не важно.

Но туча уже больше не одна.

И облака бывают одиноки,

И тучи тоже любят солнца свет.

В понурый день,

Быть может то был вторник,

Большая туча плавала во тьме.