Здравствуйте)

Давно меня здесь не было. Много работы. Книга проходит огонь и медные трубы🥲. Мой бета-ридер лютует хахаха и у нас холодная война Но в последнее время всё больше тянет на написание стихов. В преддверии 9 мая захотелось выложить один из них. Он не про парад и не про громкие слова. Он про детство на стыке эпох и тихое спасибо тем, кто дал нам этот мир. Может кому откликнется

Пограничный код рождения

Не многие успели в жизни схватить зверька за белый хвост.
А кто в эпоху ту родился, смог проложить на стыках мост.
В те времена был воздух чистый и родниковая вода.
И в магазин носили листья, всё свято веря в чудеса.
Лепили торты, пачкав грязью одежду рваную от игр.
А вечером все мыли ноги и на ковре вели пунктир.
Нашли бинокль и часами мы наблюдали за округой.
Играли в прятки с камышами, несясь за красочной дугой.
Наслушались историй страшных и засмеялись темноте.
И в дни отъезда все прощались — ведь лагеря любили все.
Тогда ведь ярче было лето и бабочек полным-полно.
А в речке плавали ракетой, рыбёшки прячась за бревно.
На радио поставят диски с историями из журналов.
А в доме снова слышны писки пушистых маленьких вандалов.
В грозу строителями были и все боялись одного: что молния, как шар, летая, испепелит наш хрупкий дом.
Он из подушек, стульев, пледов — внутри там мягко и тепло.
Туда носили мы конфеты и слушали раскатный гром.
Всё это — наша память, детство, на стыке разных поколений.
И не вернуться нам в то место, откуда машут наши тени.
Но мысли часто нас бросают в то детство с запахом малины.
Уже живя в другое время, мы помним яркие картины.
Хочу сказать спасибо людям, что до сих пор живут средь нас.
И сохранить поклон в минуте для тех, кто жизнью дал нам шанс.
Мы помним, любим, плачем, верим и вспоминаем каждый миг.
Идут года, и за апрелем вновь слышится минутный тик.