Разбирая архивы

Нет, не мое. Автора не помню - прилетело от френдленты очень давно. Пусть будет. Под настроение.

Если спросят меня, что со мною не так,
Я отвечу: давно не писал я стихов...
Я, смеясь, выдавал свою боль за пустяк,
Сам с собою играя в античных богов.

Каждый раз навсегда умирая во сне,
Каждый день просыпаюсь я кем-то другим.
Нас уже много тысяч зарыто во мне,
Так как каждый рождался смертельно больным.

И всё сонмище этих живых мертвецов
Каждый день вопрошает меня изнутри,
Как прорвать мертвый круг из несказанных слов,
Чтоб достичь наконец благодатной зари,

Как пройтись босиком по холодной росе,
На щеках не почувствовав жжения слез,
Как найти наконец, то, что так ищут все,
Как себя обрести навсегда и всерьез?

Я ответов искал много лет, много зим,
Но пришел неизбежно к самой простоте -
Это всё навозможно, пока я один.
Невозможно себя обрести в пустоте.

Только дело всё в том, пустота - не проста,
Обступает она неприступной стеной,
Не когда я один сам с собой, а тогда,
Когда кто-то не тот просто рядом со мной.

О, проклятие сильных! Легко быть глупцом,
Быть счастливым творением ясного дня..
Я ж взираю на мир со спокойным лицом,
Изнутри пожираемый пастью огня.

Что со мною не так? Ах, ну если б я знал -
Не писал бы стихов и не выл в темноту.
Может быть, я давно, безвозвратно пропал?
Может быть, меня снова однажды найдут?

Мне давно наплевать, кто что скажет потом,
Сумашедшим не важна оценка толпы,
Я привык никогда не жалеть ни о чем,
Жаль лишь только, что все мы так часто слепы.

Да и сам я не зряч, наугад я иду,
Но хотя бы пытаясь не сбиться с пути,
Чтоб во всём этом страшном, веселом бреду,
Под покровами масок себя обрести.