О культуре дресс-кода. Почти (не)выдуманная история

Представь себе...

Идёшь ты на концерт Рахманинова в такое место, надеваешь свой лучший наряд, делаешь укладку и макияж, даже достаёшь пробабкин перстень с рубином (как никак семейная реликвия, пережившая царя, Сталина и путч). На шее духи а ля франсе, на ногах - ещё холодно, но чёрт с ним! - лубисы, купленные ещё до санкций за рубли. Ты даже заказываешь такси. Разве такая красота должна толкаться в метро? 

Собралась, осмотрела себя в зеркало, накинула пальто, зовёшь скорее мужа, а он... он... ОН! 

Выходит в футболке и джинсах.

На ногах белые кеды, его любимые, с самого выпускного. Шнурки посерели, а на мыске царапины. Ты, как хорошая жена, даже подмечаешь, что мужу идёт. Идёт, как если бы он был 17-летним балбесом. А так перед тобой стоит балбес 35-ти лет отроду, собравшийся слушать великого Рахманинова в старой - но, ради справедливости будет сказано, выглаженной - футболке.

Ты тяжело вздыхаешь, понимая, что воспитывать этого передоросля уже поздно и говоришь: "Сделай вид, что мы не знакомы".

Ситуация, конечно, выдуманная, но основанная на реальных событиях в интерьерах особняка Половцева.