Я не я, и халтурка не моя

А сейчас, дорогие друзья, займемся ментальным онанизмом! Почитывала я тут блоги о нейронках и зацепилась за одну фразочку, дословно не помню, но суть в том, что раз я нейронкой что-то там наклепал(а), то я не автор и это не мое. Не мое. НЕ МОЕ. НЕ МОЕ БАЛИН!!! Тут меня и вставило. Вы только вдумайтесь в эти слова: «мое» и «не мое».

В древности всякого рода служители изобразительного искусства не ставили автографы на свои произведения, а иконописцы не ставят до сих пор. Ибо не их это, они лишь оказывают служение таким образом и отдают результат своего труда в массы. Это то, что пришло в сей грешный мир через них, ради блага всех живых существ. Оно их?

Общалась тут с буддистами. Сказывают, некоторые учителя утверждают, что авторское право — чушь собачья. Ибо знание невозможно приватизировать. Истина ничья. Дхарма никому не принадлежит, ставить на нее свои убогенькие копирайтики — глупо и бессмысленно. Более того, стремление к этому свидетельствует о наличии у автора такого омрачения как жадность. А значит, что он вообще понимает в Дхарме?

Ну так вот, я отвлеклась. Зарефлексировалась. Но я же обещала ментальный онанизм, так что продолжим. Зацепилась я значит за фразочку: «нейросгенеренное не мое». А пришедшее в этот мир через мои кривенькие ручки — мое? Ну ясно, что я фигачу на обложку свой творческий псевдоним, чтобы читатели знали куда прийти за добавкой, если вдруг понравится. Раз уж я позволила этому ввалиться в инфопространство, то надо бы позаботиться о его доступности. Я, в конце концов, несу ответственность за свое детище. Женщины конечно считают вылезших из их тел детей своими, но не своей же собственностью?

Ну вот сгенерила я картинку нейронкой, коню ж понятно, что художницей от этого не стала. Сгенерила музыку и композитором не стала. Сгенерила текст… Кстати, до сих пор не понимаю как генерить художественный текст. Как пропускать через нейронку написанное понимаю. А как генерить? И главное: зачем? Не, я понимаю, можно сгенерить описания книжек (тут в блоге они даже есть), поздравление, ну или еще что-либо такое мелкое. Но прозу я пишу когда хочу что-то сказать, а сгенерить мне то, что я хочу сказать как? Может, кто знает? Мне правда интересно. Я бы может и нагенерила тогда, если бы знала как вложить свои мысли в нейронку. Вот этот весь текст, например, как мне нагенерить, если я хочу потрындеть? И шо мы таки скоро трындеть тоже будем нейрогенерацией? Это ж как тогда вытрындеться? 

Но я снова отвлеклась, а ведь главный вопрос сего ментального онанизма:

А что вообще в этом мире мое?

Например, тело — мое? Ну да, пока что. На некоторый срок. Временно. Данное в аренду. Оно состарится, иссохнет, одряхлеет и отвалится. Покроется пятнами, посинеет, распухнет, закишеет опаришами, сгниет, побелеют кости… Кстати, я предпочитаю кремацию. Ну так вот, я опять отвлеклась. Глупый у меня ум, извиняйте. Еще и склонный к оценочным суждениям, а оценочные суждения — это плохо!))

В общем, мы пришли к выводу, что тело не мое. Не приватизированное. Арендованное!

Ну так что в этом мире вообще мое, если даже тело не мое???

Как ворвавшееся в этот мир через меня вообще может быть моим? Оно само приперлось. Я лишь не возражала. Просто позволила ему прийти. Может, кому-то поможет? А мне вЫносить и родить это было не сложно. Или сложно. Не важно. Главное ведь вдохновение, возникающее из осознания, что благо наступит многим или кому-то одному. Например, мне в следующей жизни, ну да, я — эгоистка, вы не знали? А я вам так скажу: делайте этот мир лучше, сучары! Вам в него еще перерождаться. Один раз живут только придурки.

Как вы уже поняли, я никак не могу понять что здесь вообще мое? Ну вылезло нечто из моего больного воспаленного воображения, и что? Мне прилепить себе на лоб бирку «аффтар»? Пейсатель? Пописыватель? Люблю, знаете ли, пописывать в свободное время. И что теперь? Ярлык? Я! ЭТО Я! Все ярлыки созданы лишь для удобства. А любое «я» — иллюзия.

А если что-то решило явиться миру через меня и нейронку в тандеме, через наш творческий союз, в котором мы, слившись в экстазе, самозабвенно варганили нескончаемый поток халтурки, то оно какая разница чье? Если оно кому-то нужно. Меня как-то книжка спасла. А если бы она была сделана нейронкой? Какая мне разница кто меня спасает: набор транзисторов или мешок с костями? Мы все горим в этой сраной сансаре и думаем что так и должно быть. Нам в горящем доме что принадлежит? (Если что, я всячески за маркировку словесного продукта литературосодежащего, и за то, чтобы читателя информировали о том кто принимал участие в его создании и каким образом, меня просто плющит от слова «МОЕ!»)

Не, вы мне скажите, может, я просто не понимаю:

ЧТО В ЭТОМ МИРЕ ВООБЩЕ МОЕ?

Всё временно и бренно. В некоторых буддийских странах есть забавная тенденция считать, что самыми грязными словами являются: «я» и «мое». Если человек думает, что ему что-то принадлежит, то сие есть проявление невежества! 

А невеждой быть грешно.

Фух, вытрынделась, спасибо за внимание, пойду компот попью.

ПС: кстати зацените мою новую аватарку и картинку в шапке, сама генерила (о как!).