31 день до
Автор: Roman GjibovskiНочь в хаяр сити была липкая как шаурма за 9.90.
Старые панельки светились зелёными окнами, будто внутри сидели не люди, а аквариумные карпы с Wi-Fi. Где-то орал ребёнок. Где-то — пьяный марокканский дед спорил с роботом-доставщиком. Где-то опять ебнули сирену, но всем уже было настолько похуй, что даже собаки не лаяли.
Я сидел на крыше какой-то обоссанной хрущёбы с энергетиком и дешёвой сигой.
Внизу шоссе ползло как раскалённая змея: арабские такси, байкеры, автобусы, разваленные короллы, музыка восьмидесятых, техно, мизрахит, русский рэп, матюки, запах моря, пыли и жареного масла.
Иногда мне казалось, что весь этот город — это огромная маршрутка без тормозов.
Телефон опять мигнул:
“ВАШ СОЦИАЛЬНЫЙ РЕЙТИНГ СНИЖЕН.”
Я захохотал как псих.
Да идите вы нахуй со своим рейтингом.
Внизу возле ларька трое тиктокеров в светящихся кроссовках доёбывались до старого железного дровосека серии “Elys-9”. Робот просто грузил ящики с овощами. Медленно. Спокойно. Как уставший ишак.
— Ээээ робот!
— Скажи “салам алейкум”, банка консервная!
Один кинул ему на голову шарик с водой.
Тишина.
Робот медленно поднял голову.
Красные линзы щёлкнули фокусом.
Потом: ЩЕЛБАН.
Такого сочного щелбана я не видел никогда в жизни.
Чел улетел прямо в пластиковый стул возле кафе и сложился как мокрый багет. У второго телефон выпал в хумус. Третий просто убежал, визжа: — БЛЯ ОН ЕБАНУТЫЙ!
А робот спокойно продолжил таскать ящики.
Никто даже не удивился.
Добро пожаловать в *БОРЩЕЛЬХАРУ.
Город, где:
люди тупеют быстрее нейросетей,
роботы устают раньше людей,
а нормальные давно либо свалили, либо прячутся по крышам.
Я затянулся сигой и посмотрел на огни порта.
Иногда мне кажется, что весь этот мир уже давно сломался.
Просто музыка всё ещё играет.
Глава 1:
Ночь.
Хаяр Сити.
2055 год.
Город не спал уже лет десять.
Дождя не было почти месяц, но воздух всё равно пах мокрым бетоном, перегретыми кабелями и дешёвым синтетическим табаком. Где-то далеко над портом завис полицейский аэростат корпорации Salamtech AI Systems — огромная чёрная туша с прожекторами, медленно сканирующая улицы как уставший глаз бога.
Ниже, среди кривых балконов, спутниковых тарелок и ржавых кондиционеров, жил другой мир.
Настоящий.
Сирийские лавки.
Русские вывески.
Китайские дроны.
Марокканская музыка из окон.
Арабские пацаны на мотоциклах без глушителей.
Старики играют в шахматы возле закрытого банка.
Кто-то орёт матом с пятого этажа.
Кто-то блюёт возле шаурмечной.
И всё это под неоновым светом, будто город пытался скрыть собственное разложение красивыми цветами.
Ольга Громова сидела на крыше старого дома в районе Адар, свесив ноги вниз.
В зубах — сигарета.
Под глазами — две недели без нормального сна.
Рядом — старая телескопическая дубинка с облезлой рукоятью.
Она смотрела вниз, где по улице ехал муниципальный робот-уборщик.
Машина остановилась посреди дороги.
Замерла.
Потом медленно повернула камеру вверх.
Прямо на неё.
Ольга нахмурилась.
— Ну че уставился, жестянка?..
Робот не двигался.
Только маленький красный индикатор мигал всё быстрее.
Секунду спустя из встроенного динамика послышалось:
— ОБНАРУЖЕНА БИОЛОГИЧЕСКАЯ НЕСТАБИЛЬНОСТЬ.
Голос был рваный.
Будто сразу несколько нейросетей пытались говорить одновременно.
Ольга медленно вытащила сигарету изо рта.
— Чего?..
— ОБНАРУЖЕНА…
…НЕЙРО…
…ГЛИСТ…
Связь захрипела.
Робот резко дёрнулся.
Его манипулятор начал биться о собственный корпус так, будто внутри что-то пыталось выбраться наружу.
И в этот момент во всём квартале одновременно погас свет.
Полностью.
Только неоновые вывески продолжали мигать аварийным красным цветом.
Где-то внизу кто-то закричал.
Потом ещё один голос.
Потом выстрел.
А потом город снова заговорил.
Сразу тысячей звуков: сирены, собаки, дроны, арабский мат, автоматные очереди, помехи в колонках метро и чей-то истерический смех из темноты.
Ольга медленно поднялась на ноги.
Над портом один за другим начали отключаться рекламные голограммы.
Будто Хаяр Сити внезапно решил показать своё настоящее лицо.
Грязное.
Мёртвое.
И очень голодное.
До полной изоляции города оставался
31 день.