Тяготы творчества

Сегодня в 18:00 в моём сборнике рассказов "Лин Сато", который, я надеюсь, перерастёт в нечто большее или, по крайней мере, будет успешно мною завершён, выйдет новая часть.

Так вот, это был рассказ, который я выстрадал. Он легко начался, легко создавался, но где-то к середине, сам процесс написания начал меня тяготить... И я откровенно не знаю, почему так получилось.

Я люблю писать и пишу ради себя. Мой литературный путь был довольно странным и начался со стихотворений. Поначалу они были откровенно слабыми и нелепыми, но буквально через год я набил руку и стал создавать нечто удивительное, по крайней мере для самого себя. Через какое-то время я начал писать прозу, которая мне долгое время не давалась, я писал и фанфики и короткие рассказы, но, опять же, через какое-то время у меня стало получаться лучше, хотя, как показывает практика, мне есть куда расти... Но! Я всё это делал для себя. Ни ради похвалы, ни ради читателей, я для себя. Я садился и писал.

И вот я столкнулся с совершенно странной вещью: мой недоделанный роман заставляет меня страдать.

Первое, что я сделал - это сказал своему другу:

- Я написал ещё один рассказ, и я мёртв внутри.

- А что изменилось?

- Ну, у меня плюс один рассказ.

Вот такая вот шутка юмора.

- А если без шуток: для кого ты это делаешь?

- Для себя...

Тогда почему мне так плохо?

Ничего ровным счётом не изменилось, я пишу всё это просто потому, что хочу писать, точно так же я пишу эту запись в блоге ради того, чтобы просто излить свои мысли.

И я нашёл ответ. Я нашёл его, пока делал эту запись. Возможно я просто начал писать то, что для меня действительно важно. Я не начал писать лучше, я не начал заниматься искусством, но я впервые вложил в прозаическое произведение кусочек своей души, и это меня истощило.

Вот такая вот история.

Если вы дочитали до конца и моя мысль где-то у вас откликнулась, то напишите, пожалуйста, что вы думаете по этому поводу, как вам удаётся создавать свою прозу или что-то в этом духе.