Любовь как конец радуги

Всем привет. Пятница вечер. Начнём.

Вы когда-нибудь задумывались над словом «любовь»?

Наверное, нет. Скорее всего, оно всплывает в голове не тогда, когда всё хорошо, а в тот самый момент, когда что-то внутри трещит. Когда попадает прямо в сердце, в самую больную точку, и душа начинает разваливаться на куски.

Угадал? Думаю, да.

Классики уже пытались объяснить любовь. Поэты, музыканты, писатели — все лезли туда, куда лучше бы не лезть. Писали оды, страдали красиво, страдали некрасиво, искали смысл, называли её спасением, проклятием, чудом, наказанием.

А я думаю, любовь — неблагодарная сука.

Да, грубо. Зато честно.

Она вроде бы может оправдать тебя. Именно тебя. Не кого-то другого. Другой будет плавать в ласке, в заботе, в нежности, а ты — нет. Тебе достанется другая сторона. Там, где любовь не греет, а выжигает.

Любовь — это когда ты отдаёшь кусок себя другому человеку. Не просто время, внимание или красивые слова. А именно кусок себя. Отрываешь, отдаёшь и надеешься, что тебе вернут хоть что-то похожее.

И, возможно, однажды встретится тот, кто тоже отдаст тебе свой кусок. И эти две половины вдруг совпадут. Не идеально, не как в сказке, не под музыку и белую фату, а по-настоящему. Криво, больно, живо.

Но чаще всего — нет.

Чаще всего мы называем любовью страсть. Похоть. Привычку. Страх одиночества. Желание быть нужным. Желание, чтобы кто-то наконец сказал: «Ты не зря существуешь».

Но это не любовь.

Это обёртка. Картинка. Красивая упаковка, внутри которой может не быть вообще ничего.

Настоящая любовь глубже. Она не приходит каждый понедельник по расписанию. Не возникает от пары сообщений, красивой фотографии и удачного вечера. Она может случиться один раз за жизнь. Может оставить след в душе, как выбитое на камне имя. Может остаться одной строчкой, одним взглядом, одной памятью, от которой потом невозможно избавиться.

И ты будешь пытаться после этого примерить других людей на эту выбитую форму.

Не получится.

Никогда.

Кто-то будет лучше. Кто-то спокойнее. Кто-то надёжнее. Кто-то правильнее. Но внутри всё равно будет пустое место, которое уже однажды приняло другую форму.

В общем, мысли странные. Не очень пятничные. Совсем не праздничные.

Есть ли любовь?

Думаю, да. Точно есть.

Но она похожа на конец радуги. Возможность увидеть его вроде бы существует. Ты даже веришь, что вот сейчас дойдёшь. Ещё немного. Ещё шаг. Ещё одно усилие.

Но чем ближе подходишь, тем дальше он от тебя уходит.

И ты бежишь.

Не достигаешь.

Но всё равно бежишь.

Всю жизнь.

Аминь.