Память

***

Как же сложно рассуждать о памяти тому, кто уже ни черта не помнит. Я без проблем вспоминаю своё детство, так словно это было минуту назад. Я помню себя пятилетнего. Это были воистину чудесные времена. Я любил это время. Но разговор сейчас не об этом. Я не могу вспомнить что было позавчера. Как бы сильно голову не напрягал, не выходит ничего кроме мигрени. И дело, наверное, в том, что я живу на автопилоте. Могу целыми днями мечтать о чём-то, а затем обнаруживаю себя лежащим на кроватке, пытающимся уснуть. В мои мысли не поступает информация о реальности. Потому что я раз и на всегда усвоил, что реальность это унылая какашка и мой мозг принял это к сведению. 

Можете о чём-то поговорить со мной. О чём хотите. Но скорее всего, через пару минут я не буду помнить о чём именно мы с вами говорили, а через час вовсе забуду, что мы вели с вами великосветскую беседу. Такой у меня жёсткий диск, чувствует, что в него пихают какую-то дичь и постоянно выдаёт ошибка да отмену. 

И я хотел бы с этим бороться, но вы же знаете, что определённой цели у меня в жизни нет, да и сама жизнь мне не особо то нужна (если хотите забирайте, не хотите, тогда положите на место, где взяли и больше не трогайте. Кака!). В общем мне это не нужно и мне вполне нравится находиться в столь странном состоянии. 

Итак, что такое память? Эта вся та информация, которую мы посчитали нужной или она так сильно впечатлила нас, что усвоилась где-то там, в глубинах нашего мозга, чтобы по ночам мешать нам заснуть. В общем само зло, не иначе!