Хокку этой недели

Бегут минуты, 

Итог: проходят годы. 

Не поспеваю. 

Гонюсь за ними, 

Упрямо руки тяну, 

Схватить пытаясь. 

«Зачем? Есть ли смысл?» —

Вопрошаю порой я. 

«Да», — мне говорят. 

Боюсь, что после 

Июня развалюсь, 

Как замок из песка. 

Считаю дни вновь: 

Совсем чуть-чуть осталось. 

Придёт пора та.  

А потом — финал 

Очередного акта.  

И будет выбор. 

Или нет, возможно: 

Не знаю, пока финал 

Не определён.