Сегодня без песен

До лета — два шага,

а ноги вязнут

в виртуальных сугробах.

Май,

как неудавшийся фокусник,

достал из шляпы

холодный дождь

и срывается в злобу.

Чёрные тучи

перечëркивают полночь,

как строгий цензор

вымарывает

слишком дерзкие строки.

Небу кажется —

белые ночи

слишком хороши

и ласковы,

а где-то безумцы

погрязли в

людских пороках.

А где-то

та же земля,

но на ней

всё перегорело.

Под рассерженным,

как рана,

небом

горит и земля, и вода,

и тьма гремит, полыхает

в огне свирепом.

Там воздух обуглен,

как мысль,

дошедшая до мушки прицела. 

Там люди молчат —

обожжëн язык.

Там дождь невозможен,

вскипает,

не долетев до предела.

До лета — два шага. 

Но это всегда так:

до смысла — две мысли,

до правды — два вздоха.

Мы делаем первый —

упираемся в мрак.

Оборачиваемся

и видим:

второй уже сделан,

и что там кому-то

до зноя и льда...

Здесь в конце мая

почти снег.

А где-то пекло —

горит вода.

А нам остаётся

стоять и думать,

какой бы дождь

ни лил,

какой бы огонь

ни рос,

небо — всего лишь зеркало,

которое спрашивает:

— Ну как,

человек,

ты уже понял,

повзрослел,

дорос?

Главное — не сезон за окном,

а то, что человеки(?)

делают

в этом мире

безумном,

больном.