Одуванчики
Автор: Axios
Вот сижу я на лавочке. В руках кофе, на газоне — одуванчики. Сначала жёлтые, как маленькие фонарики, которые забыли выключить после праздника. А теперь уже белые. Пушистые. Такие, что дунешь — и их нет.
И смотрю я на них и думаю: как же быстро всё у них. Взошли, расцвели, облетели. Им даже пожалеть себя некогда. А надо бы? Вроде нет. Они и не жалуются. Стоят себе, даже когда их косят, даже когда топчут, даже когда дети вырывают с корнем, чтобы подуть на маму.
Знаете, что в них удивительно? Они не выбирают, где расти. В трещине между асфальтом, на помойке, на престижной клумбе — им всё равно. Им главное — чтобы солнце было. И чтобы ветер. Остальное — детали.
Они не как люди, которые могут выбирать. Место, время, обстоятельства. «Вот если бы я родился не в Волжском, а в Москве», «Вот если бы я закончил не этот институт, а тот», «Вот если бы…» Одуванчики так не умеют. Они просто растут. И цветут. И радуют. Тех, кто замечает. А кто не замечает — ну, их проблема.
Одуванчик не обижается. Он не умеет.
Я однажды попробовал посчитать, сколько дней живёт один одуванчик. Не смог. Потому что пока я считал, он уже облетел. Такая вот арифметика.
Но знаете, что я ещё заметил? Когда дуешь на белую шапку и смотришь, как летят семена, на душе становится… легче. Не потому что ты о чём-то подумал. А потому что это красиво. И быстро. И безвозвратно. Как те мгновения, которые мы не замечаем.
У одуванчиков нет планов. Нет стратегий. Нет фразы «успею». Они просто живут. И умирают. И снова рождаются. На том же газоне. Даже когда газон выкашивают. Они — как напоминание: жизнь коротка, но если ты одуванчик — ты всё равно опять зажелтеешь.
Мы, конечно, не одуванчики. Мы тяжелее. Мы запутаннее. У нас ипотеки, кредиты, невыученные уроки и несказанные слова. У нас есть время на всё это. У одуванчиков — нет. И может, в этом есть своя справедливость?
Я не знаю. Я просто сижу и смотрю. И не трогаю их. Потому что если сейчас подую — они исчезнут. А мне ещё хочется на них посмотреть. Ещё немного.
Пу-пу-пу.