Как я была Серсеей Ланистер

       Вздумалось мне на днях свой жесткий диск почистить. И понесло меня в папки шестилетней давности, где лежали первые, вразнобой написанные главы из моего романа. Лучась материнской улыбкой (как-никак для меня героиня давно стала родной дочкой), я открыла один из файлов и принялась его читать.

            О-о-о... Лучше б я этого не делала! Эти жуткие, отдающие детсадовской манной кашей предложения писала я? О, нет! Чур, меня! Чур! А может, это просто абзац неудачный попался? Так, почитаю другой.

            Ой,блин...Ой, мама родная... Да когда же он кончится?! Я что, тогда Толстому в размере предложений подражала, что ли? Да нет, не подражала, пыталась превзойти по ходу...

            По мере чтения я стала боязливо озираться, дабы убедиться, что никто из родных не видит из-за моей спины этого кошмара. А ведь тогда моя писанина казалась мне совершенней эталонов, благозвучней, чем музыка высших сфер, и я была уверена что любой издатель душу продаст за право меня публиковать!

            Глаза быстро бежали по тексту, надеясь найти в нем хоть что-то приличное, а лицо пламенело все больше и больше. Я чувствовала себя Серсеей Ланистер, которую голой вели сквозь толпу.

            - Позор! - кричала мне каждая строчка.

            - Позор! -  вторили канцеляризмы.

            - Позор! - надсадно орали штампы. 

            Жаждущий расправы, текст швырял в меня избытком местоимений и пояснений, а недопереставленные запятые впивались в тело прожорливыми черными пиявками.

В это время Его Воробейшество Опыт, издевательски ухмыляясь, зычно приговаривал меня к сгоранию от стыда. 

            Все, с меня достаточно, не то выкидыш романом приключится, а так хочется его довести до ума!

            Закрыв файл, я первый за все это время раз нормально вздохнула, а потом стала утешать себя тем, что кроме меня этого никто не читал. И никогда не прочитает. Слава тебе, Господи!

            Но в тот момент, когда я стала расслабляться, мне по мозгам стукнуло воспоминание о том, что свой черновик я когда-то скидывала любопытной родственнице. Не-е-е-ет!!! Как мне теперь ей в глаза смотреть?!! А никак! Нужно срочно сообщить ей о своей скоропостижной кончине, потому что о мертвых либо хорошо, либо ничего.

            А что чувствуете вы, перечитывая свои ранние произведения?