Наваждение

Пришёл образ. Простой. Мужчина стоит в тёмной комнате перед зашторенным окном. Вслушивается, что происходит там.

СНАРУЖИ.

Сзади стоит женщина. С тревогой смотрит на мужчину.

«Нет. Не надо. У меня несколько завершённых черновиков романов. Мне надо их вычитать, редактировать, править…» — подумал я.

Но мужчина вслушивался, женщина застыла в ожидании.

Зерно было обронено. Образы в тёмной комнате требовали дать им голос.

«Хорошо. Посмотрим, что из этого может вырасти.»

За вечер вырос рассказ.

«Хм… Ну вот. А я боялся.» — с чувством ложного облегчения вздохнул я. Потому что рассказ закончился открытым финалом.

Задумался…

Через двадцать дней вынырнул из размышлений.

Передо мной лежал текст в 90 000 слов. С миром, который пугал меня и притягивал. И да, финальная глава закончилась клиффхэнгером. И да, зуд не отпускал — хотелось знать, если не то, чем всё закончится, то хотя бы то, чем продолжится.

И история нашептала мне продолжение. В три часа ночи. Лихорадочно записал этот шёпот, чтобы не забыть.

Теперь есть ещё черновик одного романа и записанный шёпот.

И наваждение, в которое погружаюсь, стоит только задуматься…