Разбирал старые файлы. Нашёл немного разного.

Иногда полезно залезть в папки, которые годами не открывал.

Город остаётся за спиной — серый бетон, чужие окна, вечный шум.

Я иду туда, где кончаются фонари, где асфальт трескается и превращается в землю.

Тропа начинается незаметно — сначала колея, потом трава по пояс, потом тишина.

Лес встречает не как друг — как равный.

Он не спрашивает, кто я и откуда, не говорит «всё наладится».

Просто шумит где-то в вышине и пропускает дальше.

Я иду не к цели.

Я иду от.

От голосов, от требований, от вечного «надо».

От обещаний, которые никто не сдержал.

От себя вчерашнего, который ещё верил, что если очень стараться, то станет легче.

Тропа петляет между соснами, уходит в овраги, теряется в папоротниках.

Лес редеет. Деревья становятся ниже, небо — шире.

А потом тропа выходит на поляну. Пустую.

Ни ромашек, ни травы — просто земля и ветер.

Здесь она заканчивается.

Ни указателя, ни скамейки, ни поворота обратно.

Просто обрыв.

Не вниз, не вверх — в никуда.

И ты стоишь на краю и понимаешь:

Это не конец.

Это место, где дорога перестаёт быть дорогой.

Где можно лечь и смотреть в небо.

Где никто не ждёт отчёта.

Где ты просто становишься частью тишины.

Говорят, если долго идти, обязательно куда-нибудь придёшь.

Я шёл долго. Я пришёл сюда.

И это лучшее место из всех, где я был.

Потому что здесь меня нет.

И впервые это не страшно.

А если кто-то случайно найдёт тропинку к этому полю в тиши —

Передайте: я больше не жду.

Я просто стал частью земли.

Просто дайте мне там лежать.

Просто дайте молчать.

Просто дайте…