Свечи

Свечи... Великое множество свечей, покрывающих пол и ступени из чёрного мрамора и красного дерева… Огоньки трепыхаются, словно запутавшись в невидимых сетях, горят ровно, словно застывшие капельки света, тонут в расплавленном воске и гаснут… Маленькая смерть…

Свечи плачут, роняя красиво застывающие капли на шёлк цвета осеннего неба в ненастье… Они рыдают, изливая скорбь причудливо застывающими потоками, истекают кровью… молчат… Люди отучили их плакать. Жаль…

Лёгкий порыв воздуха заставляет их вздрагивать, будто от испуга и успокаиваться вновь, но ненадолго.

Пахнет воском, вереском и… кровью… застывшей в каплях свечного нагара и въевшейся в шёлк цвета хмурого осеннего неба…

Я ступаю осторожно, едва касаясь босыми ногами черного мрамора. Лёгкий холод… Прикосновение вечности… и множество свечей, манящих, мерцающих, страстных… холодных.

Волосы рассыпаются по плечам… мягкое касание времени. Время пахнет ладаном и елеем… Золото превращается в красную медь, медь — в киноварь… киноварь каплями застывает на кончиках пальцев.

Плотный, нагретый тысячью свечей воздух подрагивает в ореолах множества огоньков, окутывает, согревает, усыпляет, заставляет грезить наяву… Сон… Вереск… Вереск и свечи, горящие ровным спокойным пламенем. 

Я касаюсь пальцами шершавого дерева, носящего глубокие печати времени, от него по всему телу разливается тепло… А свечи горят, мерцают, трепещут, тонут в расплавленном воске, словно в пучине страстей… и гаснут…

Шёлк цвета хмурого неба в осеннюю пору окутывает меня, скользит по коже… Приятный холод… Я сажусь на покрытые ним ступени и протягиваю руку к ближайшей свече. Огонёк ласкает кончики пальцев, делая их багряно-прозрачными, жаркими… расплавляет застывшую кровь. Покой… чувство, никогда не посещавшее меня, разливается от груди к кончикам пальцев, а с пальцев капает кровь… капает прямо в расплавленный воск и застывает причудливой вязью рун в облепившем свечу нагаре.

Пальцы становятся прозрачными, всё во мне успокаивается. С ладони на огонёк беззвучно капает воск. Огонёк колеблется, но недолго. 

Воск капает с моих пальцев, течёт вдоль тела застывающими слёзками, солёными каплями бытия… золотом, медью, киноварью… И трепещет огонёк… Он бьётся, мечется, обжигает тело свечи… моё тело… И никогда не будет ему покоя…

…никогда не будет покоя мне, словно я та свеча, что отдана на заклание ветру…

А воздух снова колеблется и пахнет вереском.