Мысли вслух на рассвете. О наболевшем.

Накрыло тут экзистенциальным кризисом. Приходить на самиздат со своими "человеческими" текстами прямо сейчас - это какой-то сюрреализм. Я приношу свои живые истории, а вокруг - буквально бульон из искусственного интеллекта.

Зачем вообще сидеть над текстом до четырех утра, если машина способна наклепать пятнадцать томов за выходные? Какой во всем этом смысл?

Наверное, смысл в самой природе творчества. Машина - это чистая математика, она знает все правила, все тропы и штампы мира, выдает предсказуемую норму. Но новизна рождается только из личного, порой болезненного человеческого опыта.  Искусство всегда элитарно. И никакие терабайты кода не заменят человека, который сидит наедине с белым листом...

Вот так хотела написать я, а потом бахнуло сильнее. Проверила свои тексты от 2014 года в нейро-редакторе. Барабанная дробь: 69% ИИ. Что, простите? В 2014 ИИ еще фонари зажигали.
Окей, не сдаемся. Время 4 утра, и я набираю прямо в окошке проверки текст из разряда "смысла нет, ритм идеальный"... итог: 100% ИИ.
К чему это я все... Писать хорошо и ритмично, видимо, теперь прерогатива ИИ, а я со своим навыком что должна делать? Заведомо писать, как Бубенцова?

Короче, грустно, печально... проверила и этот текст. Как думаете, какой результат?)

Пошла писать дальше?