Верлибры

Я обычно верлибры не пишу, но как-то давно обратилась к этому жанру. Получилось вот что:

Светский парижанин

Мы встречаемся по вечерам

В изящных гостиных,

Заполненных утонченным хламом

И рафинированным шумом

Светской болтовни.

Ты любезна со всеми,

Как и подобает вдовствующей княгине:

Мягко улыбаешься старичкам

С сияющими орденами и блестящими лысинами

И снисходительно выслушиваешь

Скользкие комплименты юных фатов.

Но ты вновь учтиво-холодна со мной,

Как и с другими гостями,

Которых только терпят.

Ты ведешь утонченные беседы,

Говоришь с друзьями дома о Вагнере и Флобере,

Улыбаешься их благоглупостям

И невинно-милому идиотству

И лишь слегка нахмуришь брови,

Если я заговорю о Мопассане.

И мне был бы нестерпим этот холод,

Если бы я не знал, что подо льдом

Отчаянно бьется пламенное сердце,

А холод натопленных гостиных

Будет забыт на промерзшей мансарде.

Лет через 10 написалось такое:

Перед сном

Перед сном он любил помечтать,
но представлял себе
не тихий уют покинутой квартиры
и не шум прибоя на берегу тёплого моря.
Он закрывал глаза и видел старый дом,
да и сам как будто переносился на сто лет назад,
в теплую комнату с бревенчатыми стенами
и старой, поломанной мебелью.
За окнами осеннее ненастье,
за печью приютились тараканы и даже пищат мыши,
а он известный поэт,
покинувший Петербург в пору смуты.
Его муза молчит, но он не жалеет о суетной жизни
и о любви, которую он покинул.
И с этим мыслями он засыпал,
забывая о том, что лежит
в серо-розовой общей палате.