Очередной день

Писатель — гений, знаток души. Он рожден в особенный день, и слова отныне его послушные рабы. Что ни строка, то самородок, абзац — алмаз, а книга божий дар!..

Реальность, увы, облеплена подобной чушью, как грязная опора моста моллюсками. Топы Ат наперебой штампуют дерьмо, Литнет погряз в спасённых женщинах среднего возраста. На полках книжного мерцает серое пятно — неплохо рассказано о чем-то неплохом, неинтересном и ненужном, даже самому автору. Писательство, как река Ганг, в ней слишком много идиотов не готовых работать и дня. 

И все же известных соотечественников я назову.  Талант? Одного называли великим провалом в начале. Второй работал в котельной, веря, что однажды будет толк. Третий жил там, где я бы не вышел без ножа. Неудачники, но, может, в этом есть грязный стиль? 

Да ладно, люди не читают! Телефоны везде. Серьезно, сколько видели читающих? Один глотает фанфик каждый час , второй качается до сотки. Другие молча опускают взгляд. Книга не модна. Так пусть останется эксклюзивом, как гольф в спальном дворе.

Хороший текст сложен. Но его прочтут до конца, даже если тот написан на смятом и испачканном листе, коих хватает на обочине. Хороший текст это часть сворованной души. Ник Адамс или маленький городок в американском штате — это классика, которая когда-то была грязью. 

Будучи писателем, ты должен бежать и иногда прерываться, чтобы выйти на работу. Твоя жена смотрит на своё обручальное кольцо все чаще. Дети забирают остатки свободного времени. Пробежка будет долгой, но твои заметки, написанные второпях, обещают стать чем-то большим. Дорога обещает однажды кончится, только не обращай время на мусор с обочины. Ему далеко до бегущего тебя.