Субботний отрывок

Присоединяюсь к бессрочному флэшмобу от Марики Вайд (https://author.today/post/872556).

Отрывок будет из пишущейся книги под рабочим названием «Подвиг Золотого Ясеня», глава «Вальки V»:

Сознание вернулось с резким колючим холодом. Вода больше не давила на грудь, не рвалась в горло, но ощущение, будто она всё ещё там, внутри, заполняет лёгкие до краёв и морозит саму его душу, не отпускало.

Вальки открыл глаза. Над ним была не мутная тёмно-синяя толща, а серебристая луна, проглядывающая меж почти чёрных, окружённых ореолом золота облаков. Он лежал на тверди берега, мокрый, дрожащий, но… живой.

Память возвращалась обрывками. Морская вода, голоса кричащих людей, свистящий ветер. Хлад, сковавший руки и ноги своими путами. Темнота. Страх. А потом… что-то ещё. Что-то иное. 

Вальки приподнялся на дрожащих ослабших руках. Острые камни впились в ладони. Всё по-настоящему. Позади был не сон. Не загробный мир.

«Я же утонул, — роились в голове спутанные мысли. — Точно утонул, или нет?»

Вальки огляделся. Знакомый берег. Рыбацкие дома, пирсы. Воздух пах солью, но не так, как пахнет приятный бриз. Напитавшаяся затхлыми заплесневелыми нотами соль, которой посыпают могилы, чтобы покойник не восстал упырём.

С трудом, пошатываясь, Вальки поднялся на ноги. Одежда прилипла к телу. На бархатистый, красивый некогда камзол налипли водоросли и рыбьи кости. Вальки почувствовал, как в глубине него что-то зашевелилось. Не боль, не страх — энергия. Тяжёлая, прохладная, как металл, древняя, как мир. Она растекалась по венам вместе с кровью, невнятно шептала на ухо голосами, которых не могло быть.

— Ты не должен был вернуться, — раздался осипший голос за спиной.

Вальки обернулся. На пирсе стоял перепуганный старый рыбак в потрёпанном плаще.

— Не должен был, — хрипло ответил Вальки.

— Эгир побрезговал тобой.

«Суеверия северян», — вздохнул Вальки.

— Никому об этом не говори! — сердито проскрипел бард.

— Да хранят нас боги! — перепуганный рыбак сложил руки в молитве и наконец убежал.

«Я снова умер», — всецело осознал Вальки.

И будто бы потерял часть себя. Вместе с телом умерла какая-то часть его души. Так было и в прошлый раз, когда их с Авророй учан потопил драккар скайсдорцев. Может ли так продолжаться бесконечно? Наверное, даже Аврора этого не знает.

Что с ней? Её нашли? Схватили?

А ищут ли его тело?

Что делать дальше?

Жизнь совершенно точно вернулась к Вальки, он задрожал с порывом ветра, пронзившим его до костей. И все мысли затмила одна единственная — согреться!

На едва слушающихся ногах Вальки побрёл прочь от берега. Обнимал сам себя, пытаясь хоть немного сохранить рассудок, воруемый ночным хладом. Неуёмная тряска мешала каждому шагу, ступни плюхались внутри полных воды сапог, зуб на зуб не попадал.

В окнах редких домишек теплился робкий свет. Вальки озирался на них, борясь с желанием постучать в первую попавшуюся дверь. В Турсовой Гавани ему вряд ли рады. Разве что один единственный человек.

«Где же она живёт?.. Знал бы да не нашёл».

Вальки посмотрел на небо. Луна скрылась за облаками, в их просветах же дрожали от холода звёзды. И вот, в одном месте небосклон царапнул невидимый перст. Царапина сверкнула, но тут же исчезла.

«Падающая звезда», — Вальки успел понять, что боги показали ему направление. И думать не хотелось, что это не так, плод фантазии или разыгравшегося воображения.

Цепенеющий бард не хотел и мысли допустить, что скоро умрёт снова, и на этот раз не утонув, а замёрзнув.

Что тогда будет? Внутри вновь зашевелится энергия, разгонит кровь… В ней ли его бессмертие, в странной энергии, просыпающейся после смерти, шепчущей и прохладной, металлической?

Вальки вспомнил её вкус. Он однажды испил нечто подобное. Но когда, где? Летописцы дали это ему? Он не мог вспомнить, но полагал, что иначе и быть не может. Помнит ли это Аврора? Сколько раз она умирала?

Ноги сами остановились, и бард поднял голову. Он стоял у низенькой изгороди, перед спящим домиком. Несколько овец блеяло в кошаре за двором. Вальки понял, что не ошибся, а боги не обманули его.