Смерть часто мимо ходит, и трели свои заводит

При возможности.... Посмотрите..... 

Я не умею писать стихи, но иногда.... Рождается какая-то кривая рифма. 

Следующие строчки хотелось написать в роли рассказа, но я поняла что это будет не очень.

(Может когда-то, это станет отдельным произведением)

 А пока так):

Страх это то, что передать словами нельзя. Чтобы его понять, надо пережить лично.

Страшно осознавать, что всего одно утро, делает тебя любителем ночной грозы, от которой раньше сердце замирало и в жилах стыла кровь.

Кто слышит канонаду в дали,

Замирает со страхом в груди.

Ведь мало кто знает,

Что птица Смерти в пути.

***

Пол четвёртого, год спит,

Кто-то с вечерней смены спешит...

Один залп, и стихли птицы,

Пропали проснувшиеся синицы.

Встали молча люди,

своим ушам не веря судя...

Гром второй, удар!

Прав оказался радар.

***

Четыре часа, забыты минуты,

Тишина, позабыты все смуты.

Рёв и в последствии гром,

Горящая птица попала в дом...

Сирена в тиши завыла,

Статуя дыма ужас закрыла...

***

Пол пятого, спокойствие за окном,

Оно внутри, как ожидающий ком,

Точка над лесной чащей,

Оказалась взрывающиеся чашей.

Красный огонь, звук добежал,

Час спокойствия оказался мал.

Тихий скрежет маленького мотора,

Он чуть тише душевного ора.

Удар, болит голова

Но в этот раз, я жива.

***

Знаете, скажу вам так

И больше не как.

Ушь лучше ночная гроза.

Чем страхом наполненные небеса....