Игра воображения поэта

В один из будней, совестью подначен,

Я сочинял очередной сонет.

Вдруг изнутри шептать мне голос начал,

Что я намного больше, чем поэт.

Затем он стих. Лишь шепелявил дождик,

Да кто-то стал сухарь за стенкой грызть...

Тогда я понял: нужен мне треножник,

Палитра (и пол-литра), краски, кисть.

Натурщица нужна с высоким бюстом,

А также фрукты и вина бокал,

Чтоб я изобразительным искусством

Талант свой многогранный выражал.

Ведь я творец, а не сверлильщик дрелью,

Который, гад, нервирует весь дом!

Настал черёд заняться акварелью,

Пастелью, маслом, соусом, пером.

Пора стихов – закрытая страница,

Теперь мольберт – мой щит, а кисть – мой меч.

Ведь порох есть ещё в пороховницах

И Божья искра, чтоб его поджечь!

Тут главное – не перепутать масло

(Что на картину, что на винегрет),

Чтоб творческое пламя не угасло,

Пастель с постелью смешивать не след...

Тогда зачем мне голая натура?

Съем лучше фрукты, выпью всё вино.

Не потеряет русская культура

Того, что я не сделал всё равно.

Да и стихи, что я пишу, для мира

По большей части вовсе не нужны.

Напомни, голос, как там у Шекспира

Принц рассуждал?

«Уснуть и видеть сны...»