Крысолов

К циклу Макса Далина "Город Внизу"

* 

Этот Город так устроен –

нереален, многослоен,

потому что он построен

на границе, на разломе.

Здесь всегда есть что-то, кроме.

Привкус яда. Запах крови.

Потайное дно второе.

Согревая в пальцах флейту,

сокращая путь сквозь тени,

переходишь через Лету

и выходишь на Литейный.

И сбивается дыханье,

и привычно сердце тянет.

Всё просолено стихами.

Всё просмолено смертями.

Прирастает нота к ноте:

лабиринты – нити – сети.

Спят тревожно на болоте

неспокойные соседи.

Убаюкиваешь Город –

государева младенца,

отвлекая разговором

тех, кто никуда не делся:

кто блуждает берегами,

притворяясь сквозняками,

кто лежит под серым камнем,

под Обводным, под дворами,

под смертями и стихами,

под тремя его веками,

фонарями, флюгерами.

Вдоль решёток, вдоль витрин,

что тебя не отражают, 

тень свою опережая,

грея музыку внутри...

За спиной шуршат шаги

по гранитным старым плитам,

но не смей сбиваться с ритма

и ни звуком не солги –

где-то настежь дверь открыта.

Дремлют все, кто здесь убиты.

По воде идут круги.