Дома-дома-домаааа!..

Вот рассчитывала я на отдых от себя и текстов. Аж на остров сбежала. А толку? Вместо "помолчу и не буду даже думать об этом' получилось несколько новых сюжетов и десяток тем для блогов. Да таких тем, что с ними придёт посидеть, почитать.

Производство сахара на Мадейре?

Любимый святой Фуншала?

Зачем португальцы вообще забрались на эти скалы?

Был ли Боливар освободителем?

Сколько рыбы в океане и почему она летает?

И так далее...

(Ей-богу, писательство - хуже мастурбации.

О последнем приличные люди хотя бы не говорят вслух, зато о первом только спроси - не остановишь.

Опять же, рукоблудие - дело такое, естественное. А писательство в себе надо взрастить, распробовать... Это порок культурный, свойственный человеку более-менее грамотному. И от того почти что... изысканный. А потому и предаваться ему соблазнительно. Ручки тянутся, пальчики ложатся на заветные кнопочки, грешок-с опять оказывается сильнее....

Стыдно. Стыдно и печально.

Нет ли отдохнуть как следует, посмотреть на океан, почувствовать, а не думать о том, что чувствуешь... Но куда там.

Один раз распробовал - не остановиться.)

А вообще, я вот думала, на Мадейре жарко. Да где там. Лиссабон (который я вдруг сегодня ощутила родным домом) похож на раскалённую духовку. Жара такая, что страшно выходить на улицу. Если бы не ребенок, я перешла бы на ночной образ жизни. К счастью, ребенок у меня все же есть и мои циркадные ритмы в безопасности. 

В общем, лежу ногами кверху под вентилятором, стараюсь дышать глубже, слушаю фаду, пытаясь уловить разницу между фаду из Лиссабона и из Коимбры, чтобы потом рассказать вам (боже, какая это была сказка, услышать фаду вживую!..)

И, повторюсь, радуюсь, что я дома. Пускай даже тут жара и бетон.