В поисках вдохновения

Самое худшее - это зависнуть между: между пустотой и словом, между мыслью, так и не обретшей тело и законченностью. А иногда слов много, но они, как бесполезная пена, вскипают и лопаются, оседая мёртвой кромкой над поверхностью...

Это " между" каждый день щекочет "возможностью", но снова и снова обманывает, ускользая и пряча замысел и нужные слова в густом тумане. И ты остаешься ни с чем, в который раз хватая ладонями лишь воздух.

А за окном - жизнь. Обыкновенная. И совсем не вдохновляющая. У дороги рабочий третий день копает яму. Долго, муторно, нудно. Словно могилу. Очень похоже по размеру, кстати. Весь день копает. На жаре, дыша выхлопами машин. Бедняга. Кто же его туда послал? Хоть бы помощника дали. А так - совсем один. И яма.

Иногда он присаживается на край могилы - отдохнуть, выпить воды. Молодой совсем парнишка, худощавый. В какой-то момент он достал белейший платок, чтобы вытереть пот, и эта слепящая белизна порхала вокруг его лица, словно птица. Это могла быть голубка, например. Так она порхала, порхала... А потом исчезла в кармане рабочих брюк. Жаль. Было красиво.

Я раскрыла окно пошире, чтобы впустить прохладный летний воздух и... увеличить себе обзор. Ветер ворвался в комнату, лаская мою кожу, словно тысяча шелковых лент. Ммм... За эту нежность я больше всего обожаю лето.

А парень устал. Яма ширилась, вернее удлинялась. И была уже, как две могилы в длину. Он присел на табуретку, что стояла тут же, и с грустью посмотрел на дно. Эх, судя по всему, копать ему ещё и копать...

А мне - снова мучительно балансировать " между". В поисках слов, смыслов и образов. И ничего не находить. Или находить и отбрасывать. Однажды я записала, что удачная мысль подобна золотой рыбке, и важно успеть её схватить, пока она снова не исчезла в пучине банальности. Ах, рыбка, рыбка, где же ты?...

Отложив записи, вернулась к окну. Могильщик перестал копать и надел наушники, а в руки взял металлоискатель (судя по всему) и начал тщательно прослушивать дно ямы. Надо же, прямо как доктор впалую грудь пациента. Я мысленно вслушивалась вместе с ним. Но, кроме грохота проезжающих мимо машин ничего не услышала. Услышал ли он, что хотел - неизвестно. Меня отвлекли. А когда я вернулась к окну - его уже не было. Рабочий день закончен, оно и понятно. А яма по - прежнему зияла пустым нутром.

Вдохновение - капризная штука. Безмолвный маятник, качнуть который может любая мелочь. Чьи-то не относящиеся к тексту слова, мимолётное впечатление, мелодия, фильм, книга... Словно бабочка, неожиданно севшая на твоё плечо, оно является неожиданно. Но уже не отпускает. Обычно это так.

А сейчас я замерла в бесплодном " между", словно в той яме, что вырыта под моим окном.  И жду избавления. И слов. И смыслов.

Есть надежда, что завтра мы с моим собратом по несчастью найдем в наших ямах именно то, что искали. Вот почему-то думается мне, что непременно найдём!