Ночной рейд...

Дождь барабанил по лобовому стеклу моего Форда, как навязчивый следователь, стучащий пальцами по столу на допросе. Стрелка уровня топлива стремилась к нулю. В затянувшемся бензиновом кризисе капля топлива стоила дороже человеческой жизни, а заправки превратились в храмы потерянных надежд.

Часы показывали глухую ночь. Я выехала под покровом темноты, наивно полагая, что улицы будут пусты, а охочие до наживы спят в своих норах. Ночной рейд обещал быть успешным, но у этого города были свои планы.

Каждая АЗС, которую я проезжала, встречала унылыми вывесками «Топлива нет». Люди же не уезжали. Они глушили моторы, замирали в бесконечных очередях, смиренно  выжидая утренний бензовоз, как пришествие мессии.

Надежда почти испарилась как и бензин в баке, когда Фокус выполз на мост. Сквозь туманную дымку мелькнули огни. Там, на заправке у реки, теплилась жизнь. Очередь казалась не такой бесконечной, и я резко крутанула руль.

Кризис вытаскивает из людей всё самое худшее. Здесь был свой, отдельный филиал ада. Ради заветных литров местные умельцы шли на всё:

Кто-то заливал канистры и запихивал их во все свободные полости багажника. 

Кто-то отсасывал остатки из шлангом, сплёвывая горькую жижу прямо в бак.

Казалось, найдись умелец, способный заливать бензин себе в задницу никто бы даже не удивился.

 Атмосфера безумия сгущалась с каждой минутой.

Вывеска обещала 95-й. Гордая цифра на табло манила, как роковая женщина в баре. Но реальность ударила под дых: 95-го закончился за две тачки до наступления моей очереди. Зато красовался ценник, от которого кровь стыла в жилах— 100, мать его, 8 рублей. Грабеж средь белого дня, точнее, посреди глухой ночи. Самый натуральный  рэкет под вывеской легального бизнеса.

Я выстояла эту чертову очередь. Мои суставы затекли, а глаза слезились от усталости и бензиновых паров. В рассветной, сизой дымке утра я, наконец, подобралась к заветному пистолету колонки

Итог ночной охоты: 20 литров 92-го.

Увы, но мой малыш Форд не предназначен для этого пойла, его нежные форсунки привыкли к хорошему питанию. Но в этой игре правила диктует голод. Либо ты заливаешь то, что дают, либо пересаживаешь жопу на общественный транспорт. Ничего не имею против, но за 10 лет вождения к хорошему привыкаешь и сложно отказать себе в роскоши.

Мотор кашлянул, переваривая дешевый суррогат, но всё же заурчал. Ночной рейд, который изначально казался обреченным на провал, завершился относительной победой. Я нажала на газ и уехала в рассвет. Город получил очередную порцию моих денег, а я — заветное высокооктановое  золото.