Хирург, оперирующий любимую женщину | стихотворение

Из неизданного, написанного мной от мужского лица

16 апреля 2020 года.

Я до сих пор не знаю, что с этим делать, поэтому, просто оставлю это здесь.

Помню, как ты тихо вошла.
Слышен был лишь каблуков изящный стук.
Я ждал тебя и, еле дыша,
Жаждал сплетения наших рук.

Ты сделала вид, что не знаешь меня,
И села ровно напротив.
Другие женщины смеялись, звеня,
А я был этому против.

Твой спокойный тон и винтажный стиль
Размеренно меня ударил.
Ты меня наколола на смертельный шпиль.
Только я вот никак не отчалил.

Пока я вспоминал изгиб твоих плеч,
За столом начинали яро парировать.
Бог не смог от болезни ангела уберечь.
Кому-то из нас тебя оперировать.

Несмотря на то, что я умелый хирург
И руки мои знают своё дело,
Я не смогу удержать дрожь своих рук,
Когда лезвие начну вдавливать в твоё, мной любимое тело.

Если бы душевная боль передавалась в УЗИ,
То у меня бы обнаружили на сердце пятна.
По тебе страдал я, мы разошлись из-за моей вины,
Но почему в тебе опухоль нашли? Мне непонятно!

Ты сказала когда-то, что я от Бога хирург
И в умениях моих сила:
— Если ты и нанесёшь мне когда-то шрам,
То ты сделаешь это грамотно и красиво.

Но шрамы я тебе нанёс на душе,
Любовь чистую предавая.
Мне нет оправдания, эта боль — моё клише,
И я испытываю от своих ошибок страдания.

И почему Бог не смог уберечь
Ту, которая, жертвуя собой, близких оберегала?
Я не знаю, как Бога к ответственности привлечь.
— Прооперируйте меня Вы, — ты мне вдруг сказала.

Я подумал уволиться или в отпуск уйти,
Понимая, что нет тебя дороже.
Я бы не простил себе ошибку ценой твоей смерти,
Хоть уже и убил в тебе любовь, когда был моложе.

Этого я себе не прощу, и, увы,
Уже не зарастёт в прошлом эта трещина.
Правда в том, что по иронии судьбы,
Только я смогу сейчас спасти тебя, как обещано.

Ты лежишь на операционном столе.
Губы от холода синие.
Я знаю точно, как страшно тебе.
Даже сейчас ты очень красивая.

Я должен свою вину искупить
И исправить ошибку в здоровье.
— Я не предам тебя снова. Пора приступить, —
Прошептал я над твоим изголовьем.

И вот они — бывшие мы.
Ты доверила жизнь свою тому, кто тебя однажды предал.
Во мне сейчас сосредоточились все светлые умы.
Первый надрез скальпелем сделан.

— Прости за то, что тебя обижал.
Я нашёл огромное новообразование.
— Прости за то, что из семьи убежал.
Я мысленно благодарил вуз и практику за своё образование.

Операция длилась ни один час.
Я вырезал это зло из неё, каждый надрез извиняясь.
— Я любил тебя тогда. Я люблю тебя сейчас, —
Признался, склоняясь и каясь.

И с этими словами я извлёк
То, что ей и мне жить мешало.
Я ей хирургически помог.
Она же меня каждую секунду душевно спасала.

Мне осталось зашить на тебе последний шрам.
И он намного меньше, чем прежний.
Ты мой пациент, которого я никому не отдам.
Твоё тело — мой храм,
Храм любимой из всех женщин.